J’avais dix ans lorsqu’un officier allemand entra dans ma cuisine, me désigna du doigt, me montra comment choisir des fruits au marché et annonçant à mon père que j’étais recrutée pour l’administration de la préfecture de Lyon. Ma mère me serra la main si fort que j’eus l’impression que mes os craquaient.
Mon père ne pouvait pas me regarder dans les yeux. Nous savions tous que c’était un mensonge. Nous savions tous que je ne lui rendrais pas la pareille. Et nous savions tous qu’il n’avait pas le choix. C’était en mars, la France était occupée depuis trois ans, et le Troisième Reich ne posait aucune question. Il l’accepte, tout simplement. Je m’appelle Bernadette Martin, j’ai 80 ans, et je vais dire quelque chose qu’aucun livre d’histoire n’a eu le courage d’écrire clairement. La parentalité
Car lorsqu’on parle de la Seconde Guerre mondiale, on parle de batailles, d’invasions et de résistance héroïque. Mais on parle rarement de ce qui se passait aux étages supérieurs des hôtels réquisitionnés, dans les chambres numérotées, dans les lits où de jeunes filles comme moi étaient transformées en chaise à canon pour la machine de guerre allemande.
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