Elle m’a demandé pardon, non pas au nom de son père. Elle savait qu’elle n’en avait pas le droit, mais pour elle-même, pour son ignorance, pour avoir aimé l’homme qui avait commis cet acte. J’ai lu cette lettre dix fois. J’ai pleuré. Ni colère, ni tristesse, car Elga était innocente, car les enfants ne sont pas responsables des crimes de leurs parents . La parentalité
Car elle aussi était, en un sens, une victime. Victime d’illusions, victime du silence, victime d’une histoire qui lui avait été cachée. Je lui ai dit que je ne la blâmais pas, que je ne la tenais pas pour responsable, que je souhaitais simplement que l’on sache, que l’histoire retienne la vérité, pour que cela ne se reproduise plus jamais.
Nous avons correspondu pendant deux ans, échangeant de longues et profondes lettres où nous tentions de nous comprendre. Elle me parlait de son père, de l’homme qu’elle avait connu : aimable, patient, passionné de littérature et adorant ses petits-enfants. Je lui parlais de l’homme que j’avais connu : froid, méthodique, indifférent à ma souffrance.
Nous essayons de concilier ces deux images, de comprendre comment une personne peut être les deux à la fois, comment la guerre peut engendrer cette schizophrénie morale. Elga est décédée en 2009. Elle m’a laissé une dernière lettre ouverte après sa mort, écrite par sa propre fille. Dans cette lettre, elle me remerciait. Elle disait que notre correspondance lui avait permis d’accepter son histoire familiale, qu’elle pouvait enfin voir toute l’humanité de son père, avec ses côtés sombres, qu’elle avait cessé de l’idéaliser, qu’elle comprenait que l’amour qu’elle éprouvait pour lui…
Il ne l’obligeait pas à nier ses crimes, il prouvait qu’il était possible d’aimer quelqu’un tout en reconnaissant ses actes impardonnables. Cette lettre m’a profondément touchée car elle révélait quelque chose de rare, de précieux : la capacité d’affronter la vérité sans se détruire, la capacité de porter le poids de l’histoire sans s’effondrer.
LA SUITE EN PAGE SUIVANTE
