Mais avant de partir, je voulais faire quelque chose, un geste symbolique. J’ai décidé de retourner à Lyon pour revoir cette grande étoile. Je ne savais même pas si elle existait encore. Soixante-sept ans s’étaient écoulés. Peut-être avait-elle été détruite. Peut-être s’était-elle transformée. Peu importait. Je devais y aller. J’ai pris le train.
Ma fille voulait m’accompagner. J’ai refusé. J’ai dû faire le trajet seule. Le voyage a duré deux heures. J’ai regardé défiler le paysage : des champs, des collines, de petits villages, la France paisible, la France d’aujourd’hui, si différente de celle de 1943. Et pourtant, pour moi, rien n’avait vraiment changé. Le temps avait passé, mais le passé restait figé, intact, éternel.
À mon arrivée à Lyon, j’ai descendu la rue de la République. Mes jambes tremblaient, mon cœur battait la chamade. J’appréhendais ce que j’allais y trouver. Et puis je l’ai vue. L’immeuble était toujours là, intact : la façade Art nouveau, les hautes fenêtres, tout était identique, sauf qu’il ne s’appelait plus la Grande Étoile.
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