Elle n’était pas allemande, c’était une collaboratrice, une des nôtres. C’était plus douloureux que n’importe quelle violence directe. Savoir qu’une Française orchestrait les sévices infligés à d’autres Françaises. Elle nous expliquait les règles d’une voix monocorde, comme si elle lisait un mode d’emploi. Hygiène rigoureuse, visites médicales hebdomadaires, obéissance absolue, aucune résistance, aucun pleurs excessifs, aucune marque visible.
Les officiers n’aimaient pas les drames. Ils voulaient de l’efficacité. Lui, il voulait être vite soulagé. Il voulait retourner au combat en se sentant viril. Et nous devions le lui accorder. Sinon, il y aurait des sanctions. Elle n’a pas précisé lesquelles. Elle n’en avait pas besoin. Nous savions tous que, dans ce contexte, le mot « punition » pouvait tout et n’importe quoi.
Transféré dans un camp de travail forcé, exécution, disparition, tout simplement, cesser d’exister. On m’a attribué une chambre. Au troisième étage, au bout du couloir, une porte en bois sombre avec un numéro doré. Un lit double aux draps blancs changés chaque semaine. Une lampe de chevet en cristal, un papier peint fleuri délicat, des fenêtres donnant sur une rue étroite où le soleil ne pénétrait jamais.
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