Nous ne l’avons jamais revu. Un jour, lors d’une visite médicale hebdomadaire, un médecin allemand, un homme d’une cinquantaine d’années aux mains froides et au regard indifférent, diagnostiqua des symptômes d’infection chez l’une des filles. Elle fut immédiatement mise à l’isolement. Elle ne revint jamais. Elles étaient terrifiées par les maladies vénériennes. Chacune d’entre nous était scrutée au moindre signe de problème ; nous semblions disparaître, car nous n’étions pas considérées comme humaines.
Nous étions des outils, et les outils cassés étaient remplacés. En clair, cette logique industrielle, appliquée au corps féminin, était mise en œuvre par le Reich avec une perfection terrifiante. Il y avait des documents, des formulaires, des statistiques. Tout était consigné. Tout était contrôlé comme dans une usine, à la chaîne, dans un abattoir.
Je n’ai pas tenté de m’échapper. Certains ont essayé, ont été rattrapés, exécutés publiquement place Bellecour, par exemple. Je ne voulais pas mourir. Peut-être est-ce un lâche. Peut-être un complice. Je ne sais pas. Tout ce que je sais, c’est que j’ai survécu. Et survivre, dans ce contexte, exigeait un calcul froid. Cela exige de se détacher de ce qui nous rend humains, cela exige d’accepter l’inacceptable.
Je suis devenu un automate, un robot, une chose. Et ainsi les mois ont passé, jour après jour, mardi après vendredi, une violation après l’autre, jusqu’à ce que la guerre commence à changer, jusqu’à ce que les Alliés débarquent en Normandie, jusqu’à ce que la Résistance française intensifie ses attaques, jusqu’à ce que les Allemands commencent à battre en retraite.
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